Truyện Ngon Mỗi Ngày

Truyện Ngon Mỗi Ngày Truyện Ngon như những món ăn mẹ nấu

Con trai gọi điện bảo tôi đừng thường xuyên qua nhà nó nữa, nói rằng con dâu cảm thấy bất tiện. Tôi bình thản đáp rằng m...
18/09/2026

Con trai gọi điện bảo tôi đừng thường xuyên qua nhà nó nữa, nói rằng con dâu cảm thấy bất tiện. Tôi bình thản đáp rằng mình sẽ không làm phiền cuộc sống của chúng nữa. Sau khi cúp máy, tôi lập tức ngừng khoản tiền trả góp nhà 7.500 tệ mỗi tháng mà suốt ba năm nay tôi vẫn âm thầm gánh thay.
Tiếng chuông điện thoại vang lên giữa căn nhà cũ yên ắng.
Màn hình hiện lên dòng chữ “Con trai”.
Lâm Vãn Thu đặt cuộn len đang đan xuống, đưa tay nhận cuộc gọi.
Bà còn chưa kịp lên tiếng thì giọng nói đầy vẻ sốt ruột của Trần Hạo đã truyền tới. Phía bên kia vọng lại tiếng dao nĩa va chạm khe khẽ, rõ ràng nó đang dùng bữa trong một nhà hàng Tây sang trọng.
“Mẹ, cuối tuần này mẹ đừng mang gà quê sang nhà mới nữa.”
“Lệ Lệ bảo dạo gần đây cô ấy suy nhược thần kinh, không chịu được mùi dầu mỡ.”
“Với lại mẹ cứ ghé qua mãi, cô ấy thấy không thoải mái. Ở nhà ngay cả đồ ngủ cũng chẳng thể mặc tùy ý.”
Trần Hạo nói liền một mạch, giọng điệu như thể đang đưa ra một mệnh lệnh hiển nhiên.
Nếu là trước đây, Lâm Vãn Thu sẽ lập tức hạ thấp giọng, dịu dàng giải thích rằng bà chỉ muốn tẩm bổ cho hai đứa, đặt đồ xuống rồi đi ngay, tuyệt đối không nán lại.
Nhưng hôm nay, ánh mắt bà dừng trên chiếc tất trẻ con mới đan được một nửa đặt trên bàn trà.
Ngón tay khẽ khựng lại.
“Được.”
Giọng bà bình tĩnh đến lạ.
Không hề có chút cảm xúc nào.
“Mẹ sẽ không làm phiền các con nữa.”
Đầu dây bên kia im lặng thoáng chốc.
Có lẽ Trần Hạo không ngờ mọi chuyện lại thuận lợi như vậy.
Nó chỉ đáp qua loa một tiếng rồi cúp máy ngay, đến một câu cảm ơn cũng không có.
Âm thanh ngắt cuộc gọi vang vọng trong phòng khách rộng lớn.
Lâm Vãn Thu tháo cặp kính lão xuống, đưa tay day nhẹ khóe mắt khô khốc.
Bà không khóc.
Cũng chẳng thở dài.
Khi nỗi thất vọng chồng chất đến cực hạn, con người sẽ không còn bùng nổ cảm xúc nữa.
Mà chỉ còn lại sự bình tĩnh lạnh lẽo.
Bà đứng dậy, bước vào phòng ngủ.
Ngăn kéo dưới cùng của tủ quần áo được kéo ra.
Trong chiếc hộp chống cháy có khóa mật mã là một tập hồ sơ giấy kraft đã ngả màu theo năm tháng.
Trên bìa ghi tên người chồng quá cố — Trần Kiến Quốc.
Nét chữ vẫn mạnh mẽ như năm nào.
Những ngón tay gầy guộc của bà khẽ vuốt lên mặt giấy thô ráp.
“Lão Trần.”
“Bài kiểm tra nhân phẩm suốt mười năm của ông… nó không vượt qua được.”
Giọng bà rất khẽ.
Không rõ là tiếc nuối hay giải thoát.
Đóng ngăn kéo lại, bà quay ra phòng khách.
Từ chiếc tủ chứa đồ phía sau cửa, bà lấy ra một túi rác màu đen cỡ lớn.
Rồi bước tới đống đồ trẻ em chất đầy trong góc.
Bộ Lego phiên bản giới hạn phải nhờ người mua từ nước ngoài.
Con gấu bông giới hạn bà xếp hàng suốt ba tiếng đồng hồ mới mua được.
Cùng đôi tất màu vàng gừng mới đan dở.
“Ào.”
Tất cả bị quét thẳng vào túi rác.
Không hề do dự.
Tiếng những mảnh ghép nhựa va vào nhau vang lên giòn tan.
Khi buộc chặt miệng túi, bà cũng đồng thời chôn vùi hình ảnh người mẹ truyền thống luôn quen hy sinh và tự cảm động bản thân mình.
Quan hệ huyết thống chưa bao giờ là chiếc thẻ rút tiền vô hạn.
Món nợ do nuông chiều mà thành, sớm muộn cũng phải hoàn trả.
Lâm Vãn Thu trở lại ghế sofa.
Bà mở ứng dụng ngân hàng.
Trong mục thanh toán tự động hiện rõ một thỏa thuận:
“Khoản vay mua nhà căn 1202, tòa A, khu Dương Quang Hoa Đình.”
Ngày 15 hằng tháng.
7.500 tệ.
Suốt ba năm nay chưa từng gián đoạn.
Chính bà là người trả thay cho Trần Hạo và Triệu Lệ Lệ.
Vì khoản tiền ấy cùng vô số khoản trợ cấp sinh hoạt khác, một người phụ nữ đã nghỉ hưu như bà ngay cả mua mớ rau ngoài chợ cũng phải mặc cả từng đồng.
Ngón tay dừng lại trên nút đỏ “Hủy liên kết”.
Một thoáng ngắn ngủi.
Rồi ấn xuống.
Màn hình hiện thông báo:
“Xác nhận hủy thanh toán tự động? Việc hủy có thể dẫn tới quá hạn khoản vay.”
Lâm Vãn Thu chọn “Xác nhận”.
Xác minh vân tay thành công.
Màn hình tối đi.
Mọi thứ dường như cũng lặng xuống theo.
Bà đứng dậy đi vào bếp.
Tắt bếp gas.
Sau đó đổ cả nồi canh sườn hầm trắng sữa xuống cống.
Không sót một miếng thịt.
Không sót một giọt nước.
Cùng thời điểm ấy.
Trong một nhà hàng Pháp nổi tiếng giữa trung tâm thành phố.
Trần Hạo đang nâng ly rượu vang cụng với Triệu Lệ Lệ.
Cô ta mặc chiếc váy lụa mới mua, cười tươi rạng rỡ.
“Chồng vẫn là người thương em nhất.”
“Mẹ chồng anh thật sự chẳng biết giữ khoảng cách. Ngày nào cũng chạy sang nhà mới, người lúc nào cũng mang mùi của mấy bà già nghèo khó. Em chịu hết nổi rồi.”
“Yên tâm.”
Trần Hạo nhấp một ngụm rượu.
“Anh đã nói rõ với bà ấy rồi. Sau này bà ấy sẽ không dám làm phiền chúng ta nữa.”
Nó búng tay gọi phục vụ tới thanh toán.
“Thưa anh, tổng cộng 3.280 tệ.”
“Anh thanh toán bằng thẻ hay mã QR ạ?”
“Quẹt thẻ.”
Trần Hạo lấy ra chiếc thẻ tín dụng màu đen.
Đó là chiếc thẻ liên kết trực tiếp với tài khoản nhận lương.
Bình thường nó tiêu tiền chẳng cần suy nghĩ.
Dù sao tiền nhà đã có mẹ lo.
Tiền lương của nó chỉ dùng để tận hưởng cuộc sống.
Nhân viên phục vụ quẹt thẻ.
Máy POS bất ngờ phát ra tiếng cảnh báo chói tai.
“Xin lỗi anh, giao dịch không thành công.”
Trần Hạo cau mày.
“Quẹt lại đi.”
Nhân viên làm lại một lần nữa.
Đèn đỏ vẫn sáng.
Đúng lúc ấy, điện thoại của Trần Hạo liên tục hiện thông báo.
“Tài khoản đuôi 3921 thanh toán khoản vay mua nhà 7.500 tệ thất bại do số dư không đủ.”
“Vui lòng nạp tiền kịp thời để tránh ảnh hưởng đến lịch sử tín dụng.”
“Hệ thống thông báo: do xuất hiện nguy cơ quá hạn nghiêm trọng, thẻ tín dụng liên kết của quý khách tạm thời bị đóng băng.”
Sắc mặt Trần Hạo lập tức trắng bệch.
Men rượu tan sạch.
Nó bật dậy.
Chiếc ghế kéo mạnh trên sàn tạo nên âm thanh chói tai.
Không màng ánh mắt ngạc nhiên của Triệu Lệ Lệ, nó vội vàng gọi cho Lâm Vãn Thu.
“Thuê bao quý khách gọi hiện đang để chế độ im lặng…”
Giọng nói máy lạnh lùng vang lên.
Bàn tay cầm điện thoại của Trần Hạo siết chặt đến biến dạng.
Gân xanh trên trán nổi lên từng đợt.
Kim đồng hồ chỉ đúng một giờ sáng.
Trong căn nhà cũ.
Đèn chính không bật.
Chỉ có ánh sáng vàng nhạt từ chiếc đèn cây ở góc phòng.
Lâm Vãn Thu ngồi trên ghế sofa đơn.
Trong tay là tách trà đặc đã nguội từ lâu.
“Rầm!”
Cánh cửa chống trộm bị đập mạnh.
Tiếng chìa khóa xoay liên tục trong ổ khóa.
Sau đó cửa bật mở.
Gió đêm lạnh buốt cùng mùi rượu và mùi nước hoa nồng nặc tràn vào phòng khách.
Cà vạt của Trần Hạo lệch hẳn sang một bên.
Hai mắt đỏ ngầu.
Nó xông thẳng vào nhà.
Dấu giày đầy bùn nước in dài trên nền gỗ vừa được lau sạch.
“Mẹ!”
“Rốt cuộc mẹ đang làm trò gì vậy?!”
Nó ném mạnh chìa khóa xe xuống bàn trà.
Mặt kính rung lên nặng nề.
“Con chỉ bảo mẹ bớt sang nhà mới thôi mà!”
“Mẹ có cần dùng chuyện ngừng trả tiền nhà để uy hiếp con không?”
“Mẹ biết hôm nay con mất mặt với Lệ Lệ thế nào không?!”
Lâm Vãn Thu thậm chí không buồn ngẩng đầu.
Bà chậm rãi đặt tách trà xuống.
Tiếng sứ chạm nhau rất khẽ.
Nhưng cực kỳ rõ ràng.
“Con mất mặt.”
“Liên quan gì đến mẹ?”
Giọng nói bình thản đến mức xa lạ.
Không khác gì đang trò chuyện với một người xa lạ.
Trần Hạo sững người.
Trong ký ức của nó.
Mẹ luôn là người nhẫn nhịn.
Chỉ cần nó lớn tiếng, bà sẽ lập tức nhượng bộ.
Sự lạnh nhạt hôm nay khiến nó bất an không lý do.
“Mẹ còn giận dỗi đúng không?”
Nó nghiến răng.
Chống hai tay xuống bàn trà, cố tạo áp lực.
“Mau chuyển tiền cho con!”
“Nếu ngày mai ngân hàng báo lên hệ thống tín dụng thì công việc của con cũng bị ảnh hưởng!”
Lúc này Lâm Vãn Thu mới ngẩng đầu.
Ánh mắt bà nhìn thẳng vào nó.
Không giận.
Không đau lòng.
Chỉ còn sự lạnh lẽo đã nhìn thấu mọi thứ.
Bà mở ngăn kéo dưới bàn trà.
Lấy ra một túi hồ sơ trong suốt.
Rồi đẩy một xấp giấy A4 dày cộp về phía Trần Hạo.
“Ba năm bốn tháng.”
“Bốn mươi tháng tất cả.”
“Mỗi tháng 7.500 tiền vay mua nhà.”
“50 nghìn mẹ ứng cho con khi đổi xe.”
“Cùng toàn bộ những khoản chuyển khoản lặt vặt hằng ngày.”
Ngón tay bà gõ nhẹ lên chồng giấy.
“Tổng cộng 352 nghìn.”
“Đây là bảng chi tiết.”
“Nếu con cảm thấy mẹ không có tư cách bước chân vào căn nhà ấy.”
“Vậy từ hôm nay trở đi.”
“Tiền của mẹ.”
“Con cũng đừng nghĩ tới việc dùng thêm một xu nào nữa.”....
Kéo xuống dưới đọc tiếp nhé 👇

Mẹ chồng vu cho tôi lấy mất số tiền 450 nghìn tệ của bà. Tôi không cãi vã, cũng không thanh minh, chỉ trực tiếp báo cảnh...
17/09/2026

Mẹ chồng vu cho tôi lấy mất số tiền 450 nghìn tệ của bà. Tôi không cãi vã, cũng không thanh minh, chỉ trực tiếp báo cảnh sát. Đến khi công an trích xuất được camera giám sát, chồng tôi đưa tay chỉ vào màn hình rồi hỏi:
“Mẹ, người rút số tiền này là ai?”
Đoạn ghi hình trên màn hình liên tục phát lại.
Phía sau là ánh đèn lạnh lẽo, đơn điệu của cây ATM ngân hàng.
Trong khung hình là một bà lão mặc áo sơ mi hoa nhí, thân hình hơi đầy đặn, đeo khẩu trang cùng cặp kính râm màu trà che gần nửa gương mặt, mái tóc búi gọn phía sau đầu.
Động tác của bà ta vô cùng thành thạo. Bà chia thành ba lần, mỗi lần rút một xấp tiền mặt dày cộm.
Video dừng lại đúng khoảnh khắc giao dịch thứ ba kết thúc.
Ngón tay của chồng tôi, Trần Tuấn, gần như chạm hẳn vào màn hình. Các khớp ngón tay trắng bệch vì dùng sức quá mạnh.
Giọng anh ta lạnh buốt như dao băng, từng chữ từng chữ đập xuống bầu không khí ngột ngạt trong phòng hòa giải của đồn công an:
“Mẹ, người rút số tiền này… là ai?”
Tôi tên là Lâm Vy.
Đã kết hôn được ba năm hai tháng.
Bốn ngày trước, khi ngồi tại đây với thân phận “nghi phạm trộm cắp”, tôi chưa từng nghĩ sẽ có ngày nhìn thấy cảnh tượng này.
Mẹ chồng tôi là Chu Thục Phân, sống trong một khu chung cư cũ ở phía Đông thành phố.
Tôi và Trần Tuấn sống tại khu đô thị mới phía Tây.
Quãng đường lái xe bốn mươi phút vốn là khoảng cách rất vừa vặn.
Trần Tuấn là quản lý khu vực của một công ty thiết bị y tế, thường xuyên phải đi công tác.
Trước kia tôi làm biên tập viên sách thiếu nhi, nhưng sau khi mang thai thì nghỉ việc.
Đến lúc con trai vừa tròn một tuổi, tôi muốn đi làm trở lại, mẹ chồng lại than đau lưng nhức chân, cần người chăm nom.
Khi ấy Trần Tuấn chỉ nói đúng một câu:
“Mẹ chỉ có mình anh là con trai.”
Từ đó, tôi trở thành “bảo mẫu miễn phí” của gia đình, mỗi tuần ba lần chạy nửa thành phố sang chăm sóc bà.
Mọi chuyện bắt đầu từ một chiếc túi.
Ngày mười lăm tháng trước, mẹ chồng gửi vào nhóm chat gia đình một tấm ảnh.
Trong ảnh là quầy hàng của một thương hiệu xa xỉ. Một nhân viên đang cẩn thận buộc khăn lụa lên chiếc túi da cá sấu màu xanh đậm.
Ngay sau đó là đoạn tin nhắn thoại của bà:
“Mấy bà bạn già đều khen mẫu này sang lắm, chỉ tiếc cái giá hơi đau tim, bốn trăm năm mươi tám nghìn.”
Phía sau còn đính kèm ba biểu tượng che miệng cười.
Khi ấy tôi đang đút đồ ăn dặm cho con, điện thoại bật loa ngoài.
Trần Tuấn ngồi đối diện uống canh, động tác chợt khựng lại.
“Mẹ muốn mua túi à?”
Tôi vừa lau miệng cho con vừa đáp:
“Nếu thích thì cứ mua thôi. Tiền bố để lại cũng đủ để mẹ tiêu mà.”
Tôi cứ ngỡ câu chuyện sẽ kết thúc ở đó.
Cho tới chiều thứ Ba tuần trước, tôi như thường lệ đưa con sang nhà mẹ chồng.
Bà ngồi trên ghế sofa gỗ đỏ, hai tay siết chặt một chiếc hộp nhung trống không.
Đó là vật ông nội để lại, cũng là nơi bà cất những món đồ quý giá. Chìa khóa từ trước đến nay chưa từng rời khỏi người bà.
“Lâm Vy.”
Bà không nhìn tôi, ánh mắt chỉ dán chặt lên chiếc hộp.
“Thứ Năm tuần trước con sang đây… có động vào tủ của mẹ không?”
Tôi sững người.
“Mẹ, con chưa từng đụng vào đồ của mẹ.”
“Trong đó có một thẻ ngân hàng chứa bốn trăm năm mươi nghìn. Bây giờ mất rồi.”
Bà ngẩng đầu lên, ánh mắt sắc bén như kim.
“Mật mã chỉ có mẹ và con biết.”
Nồi canh trong bếp đang sôi ùng ục.
Thế nhưng tôi lại cảm thấy cả sống lưng lạnh ngắt.
“Mẹ, con thật sự không lấy. Có phải mẹ nhớ nhầm không?”
“Cả đời này mẹ chưa từng nhớ nhầm tiền!”
Bà đột ngột đứng bật dậy, giọng cao đến mức làm đứa trẻ giật mình.
Ngón tay bà chỉ thẳng vào chiếc túi vải đựng đồ của tôi.
“Con có dám để mẹ kiểm tra không?”
Chiếc túi của tôi bị đổ tung lên bàn ăn.
Bình sữa, tã giấy, tiền lẻ, thẻ thành viên vương vãi khắp sàn.
Ngay cả ngăn đựng đồ bên dưới xe đẩy trẻ em cũng bị bà lục tung.
“Mẹ…”
Giọng tôi run rẩy.
“Mẹ không thể vu oan cho con như thế được.”
“Vu oan?”
Bà cười khẩy.
“Trong cái nhà này chỉ có ba người. Trần Tuấn đang đi công tác. Không phải con thì còn ai? Chẳng lẽ tiền tự mọc chân chạy mất?”
Đứa bé bắt đầu khóc lớn.
Tôi vừa dỗ con vừa nhìn chằm chằm vào khe gạch dưới nền nhà.
Suốt ba năm qua, bà chê gia cảnh nhà mẹ đẻ tôi bình thường, chê tôi kiếm tiền ít, chê cơ thể tôi sau sinh hồi phục chậm…
Tôi đều nhịn.
Nhưng bị gán cho tội ăn cắp tiền?
Đó là giới hạn cuối cùng của tôi.
Tối hôm ấy, tôi đỏ mắt trở về nhà.
Trần Tuấn tiếp khách đến tận khuya mới về, người nồng nặc mùi rượu.
Tôi kể lại toàn bộ sự việc xảy ra vào buổi chiều.
Động tác tháo cà vạt của anh ta chậm lại, chân mày nhíu chặt.
“Mẹ sẽ không vô duyên vô cớ nói vậy đâu. Có khi nào em thật sự lấy rồi quên mất không? Dạo này chẳng phải em đang muốn đăng ký lớp giáo dục sớm gì đó sao? Nghe nói học phí đắt lắm.”
Tôi cảm thấy như bị ai đó đấm mạnh vào mặt.
Từng chữ bật ra khỏi miệng:
“Trần Tuấn, em không lấy.”
“Được rồi được rồi, không lấy.”
Anh ta xua tay lấy lệ rồi đi thẳng vào phòng tắm.
“Mẹ lớn tuổi rồi, chắc nhớ nhầm thôi. Ngày mai anh sang kiểm tra thử. Có chút tiền thôi, đừng làm ảnh hưởng hòa khí.”
Trong bóng tối, tiếng ngáy của anh ta nhanh chóng vang lên.
Tôi cầm điện thoại lên, gõ tìm kiếm:
“Làm sao chứng minh thẻ ngân hàng bị rút trộm?”
Khi nhìn thấy dòng chữ “Lập tức báo cảnh sát”, tim tôi đập thình thịch như tiếng trống.
Ngày hôm sau, mẹ chồng dùng chìa khóa dự phòng mà Trần Tuấn đưa cho bà để trực tiếp mở cửa vào nhà.
Bà ném mạnh một tờ sao kê ngân hàng xuống bàn trà.
“Mở mắt ra mà xem! Tiền bị rút vào chiều thứ Năm tuần trước, từ ba giờ đến ba giờ rưỡi. Chia làm ba lần, mỗi lần một trăm năm mươi nghìn. Tao đã kiểm tra rồi, hôm đó chỉ có mày ở đây!”
Ba giờ đến ba giờ rưỡi chiều.
Tôi chợt nhớ ra.
“Hôm đó con bị sốt nhẹ nên tôi đưa thằng bé tới bệnh viện cộng đồng. Gần bốn giờ mới về. Hồ sơ khám bệnh có thể chứng minh.”
“Ai chứng minh được cô ở bệnh viện suốt thời gian đó?”
Mẹ chồng lập tức cắt ngang.
“Chẳng lẽ giữa chừng cô không thể chạy đi rút tiền?”
Lúc ấy Trần Tuấn đang họp, điện thoại không liên lạc được.
Mẹ chồng bám chặt vào việc thời gian trùng khớp, giọng nói càng lúc càng gay gắt, cuối cùng còn chỉ thẳng vào mặt tôi.
“Hoặc mày trả tiền lại đây, hoặc tao bảo Trần Tuấn ly hôn với mày! Mày bế con cút khỏi nhà cho tao!”
Đứa bé sợ hãi bật khóc.
Tôi ôm con vào lòng, bàn tay áp lên mái tóc ướt mồ hôi của con, bình tĩnh một cách kỳ lạ.
“Mẹ.”
Tôi lên tiếng.
“Chúng ta báo cảnh sát đi.”
Sắc mặt mẹ chồng lập tức cứng lại.
Có lẽ bà cho rằng tôi sẽ khóc lóc, giải thích hoặc gọi Trần Tuấn đến cứu.
Nhưng tôi xoay người đi vào phòng ngủ, khóa cửa lại, gọi 110, rõ ràng trình bày thời gian, địa điểm, số tiền cùng việc bản thân bị vu oan trộm cắp.
Sau khi cúp máy, tôi mở cửa bước ra.
Mẹ chồng vẫn đứng bất động tại chỗ.
“Cảnh sát sắp tới rồi.”
Tôi nói.
“Đúng lúc để người chuyên nghiệp điều tra rõ mọi chuyện.”
Cảnh sát tới rất nhanh.
Một nam, một nữ, đều còn khá trẻ.
Vừa nhìn thấy họ, mẹ chồng lập tức khóc lóc kể lể chuyện “con dâu ăn cắp tiền”.
Nữ cảnh sát quay sang hỏi tôi:
“Cô có gì muốn nói không?”
Tôi đặt con vào cũi quây, lau tay rồi đáp:
“Tôi không lấy tiền. Tôi đề nghị kiểm tra camera tại cây ATM ngân hàng. Chiều hôm đó tôi ở bệnh viện cộng đồng, có hồ sơ khám bệnh. Ngoài ra…”
Tôi dừng lại một chút.
“Tôi cũng đề nghị kiểm tra toàn bộ camera quanh khu vực rút tiền và các giao lộ lân cận.”
Mẹ chồng lập tức the thé:
“Ý cô là gì? Chẳng lẽ tôi tự đi rút tiền rồi vu oan cho cô?”
Tôi không đáp, chỉ nhìn về phía cảnh sát.
“Có thể làm được không?”
Nam cảnh sát gật đầu.
“Có thể phối hợp trích xuất dữ liệu. Nhưng cả hai bên phải tới đồn để lấy lời khai.”
Trên đường đi, mẹ chồng ngồi ở ghế phụ, liên tục chửi mắng.
Đúng lúc ấy, Trần Tuấn gọi điện tới.
Bà giật lấy điện thoại rồi khóc lóc:
“Con dâu của anh báo cảnh sát bắt mẹ!”
Tôi nghe rõ tiếng Trần Tuấn gầm lên từ đầu dây bên kia:
“Hồ đồ!”
Tại phòng hòa giải của đồn công an, hai bên được tách riêng để lấy lời khai.
Nữ cảnh sát còn rót cho tôi một cốc nước ấm.
Tôi trình bày rõ toàn bộ mốc thời gian, đồng thời nộp cả giấy khám bệnh.
Khi tôi bước ra ngoài, phía mẹ chồng vẫn chưa kết thúc.
Đúng lúc ấy, Trần Tuấn hùng hổ xông vào, cổ áo sơ mi lệch hẳn sang một bên.
“Lâm Vy, em bị điên rồi sao? Chuyện trong nhà mà làm đến mức phải vào đồn công an? Em không biết mẹ bị cao huyết áp à?”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta.
Khi còn yêu nhau, anh từng nói điều anh thích nhất ở tôi là đôi mắt “trong trẻo”.
Thế nhưng giờ đây, trong đôi mắt ấy chỉ còn phản chiếu khuôn mặt đầy bực tức của anh ta.
…
Mời bạn kéo xuống xem tiếp bên dưới 👇

24911🐞08:33
16/09/2026

24911
🐞
08:33

44553🇳08:19
16/09/2026

44553
🇳
08:19

Thẻ Chỉ Còn 6,6 Tệ, Tôi Trực Tiếp Hủy Phiếu Phẫu Thuật Của ChồngChồng tôi nhập viện, cần đóng tiền đặt cọc để phẫu thuật...
15/09/2026

Thẻ Chỉ Còn 6,6 Tệ, Tôi Trực Tiếp Hủy Phiếu Phẫu Thuật Của Chồng
Chồng tôi nhập viện, cần đóng tiền đặt cọc để phẫu thuật.
Tôi đến ngân hàng rút tiền, màn hình hiển thị số dư trong thẻ: 6,6 tệ.
Ban đầu tôi còn tưởng máy bị lỗi.
Nhưng sau khi kiểm tra lịch sử giao dịch, tôi mới phát hiện:
900.000 tệ, chia làm ba lần, đã được chuyển hết cho em gái anh ta.
Đứng giữa hành lang bệnh viện, tôi gọi điện cho chồng.
“T.iền đâu rồi?”
Anh ta ấp úng:
“Em gái anh sửa nhà còn thiếu chút tiền. Em cứ nghĩ cách xoay sở trước đi, đợi anh về rồi tính.”
Tôi cúp máy.
Sau đó quay sang nói với bác sĩ:
“Không nằm viện nữa. Nhà chúng tôi không còn tiền tiết kiệm.”
Người đàn ông đang nằm trên giường bệnh lập tức phát điên, lao ra túm lấy tôi.
“Lâm Vãn! Em muốn nhìn anh chết sao?”
Tôi bật cười.
“900.000 tệ đều đưa cho em gái anh rồi. Anh đi mà đòi cô ta ấy.”
Mẹ chồng nghe tin vội vàng chạy tới.
Câu đầu tiên bà ta nói ra, khiến tôi hoàn toàn hết hy vọng.
Bác sĩ đứng trước mặt tôi.
“Bệnh nhân bị viêm túi mật cấp tính, cần phẫu thuật ngay lập tức.”
“Nếu tiếp tục kéo dài sẽ rất nguy hiểm. Người nhà mau chóng hoàn tất thủ tục nhập viện.”
Tôi gật đầu.
“Vâng, tôi đi đóng tiền ngay.”
Thẩm Nghiễn nằm trên giường bệnh.
Đau đến mức mặt mũi trắng bệch, trán đầy mồ hôi lạnh.
Tôi cầm thẻ bảo hiểm y tế của anh ta cùng thẻ ngân hàng của mình, đi đến quầy thu phí.
Y tá thông báo:
“Tiền đặt cọc là 12.000 tệ. Sau này có thể sẽ phải đóng thêm.”
Tôi đáp:
“Được.”
Rồi đưa thẻ qua ô cửa.
Vài giây sau.
Y tá đẩy chiếc thẻ trở lại.
“Thưa cô, số dư không đủ.”
Tôi sững người.
“Sao có thể chứ?”
Đó là thẻ tiết kiệm chung của hai vợ chồng.
Lương của tôi, lương của Thẩm Nghiễn, phần lớn đều được gửi vào đó.
Tháng trước tôi còn kiểm tra.
Trong tài khoản vẫn còn hơn 900.000 tệ.
Đó là khoản tiền đặt cọc mua căn hộ nhỏ mà chúng tôi đã chuẩn bị.
Cũng là chỗ dựa mà tôi tằn tiện suốt bảy năm mới tích góp được từng chút một.
“Cô kiểm tra lại giúp tôi được không? Có phải máy bị lỗi rồi không?”
Y tá nhìn tôi một cái, rồi quẹt thẻ thêm lần nữa.
“Thật sự không đủ. Hay cô đổi sang thẻ khác đi?”
Tôi hỏi:
“Trong tài khoản còn bao nhiêu?”
Y tá đọc ra một con số.
“6,6 tệ.”
6,6 tệ.
Tôi cầm thẻ, đứng ngây người vài giây.
Người phía sau đang xếp hàng bắt đầu sốt ruột.
“Không đóng được thì tránh sang một bên đi, người khác còn đang chờ.”
Tôi lùi về phía máy tự phục vụ.
Cắm thẻ.
Nhập mật khẩu.
Tra cứu số dư.
Trên màn hình, dãy số chói mắt đứng yên ở đó.
6,60 tệ.
Tôi mở chi tiết giao dịch.
Ba khoản chuyển tiền.
Đều được thực hiện vào tối hôm kia.
Lần thứ nhất:
300.000 tệ.
Lần thứ hai:
300.000 tệ.
Lần thứ ba:
300.000 tệ.
Tên người nhận…
Là cái tên tôi đã nhìn thấy suốt bảy năm qua.
Thẩm Tình.
Em gái ruột của Thẩm Nghiễn.
Cũng là cô em chồng của tôi.
Tôi đứng giữa hành lang bệnh viện ồn ào náo loạn.
Bên cạnh có người khóc.
Có người cãi vã.
Có người ôm con chạy vội.
Chỉ riêng tôi như bị ai đó dìm xuống hố băng lạnh buốt.
Đến cả tiếng hét cũng không thể bật ra.
900.000 tệ.
Không một lời bàn bạc.
Không một tin nhắn báo trước.
Tôi là vợ anh ta.
Thế nhưng mãi đến khi chồng cần phẫu thuật, tôi mới biết trong nhà chỉ còn lại 6,6 tệ.
Tôi lấy điện thoại ra.
Bấm gọi cho Thẩm Nghiễn.
Đầu dây bên kia nhanh chóng bắt máy.
Giọng anh ta yếu ớt.
“Vãn Vãn, làm thủ tục xong chưa? Anh đau quá, chịu không nổi nữa.”
Tôi cố giữ giọng bình tĩnh.
“Tiền đâu rồi?”
Bên kia lập tức im lặng.
Vài giây sau.
Anh ta ậm ừ:
“Tiền gì cơ?”
Tôi khẽ bật cười.
“900.000 tệ trong thẻ… biến đi đâu rồi?”
Anh ta lại im lặng.
Tôi nghe thấy tiếng anh hít một hơi thật sâu ở đầu dây bên kia, kèm theo âm thanh sột soạt của ga giường.
“Vãn Vãn, em đừng nóng vội.”
“Căn hộ của em gái anh đang sửa sang. Mẹ nói con bé sắp kết hôn rồi, không thể để nhà trai coi thường được.”
“Nó chỉ mượn tạm thôi, một thời gian nữa sẽ trả lại.”
Mượn tạm?
Nửa đêm chia làm ba lần chuyển đi 900.000 tệ, gọi là mượn tạm?
Tôi thậm chí còn tưởng tượng ra được cảnh tượng ấy.
Anh ta trốn trong nhà vệ sinh, một bên nói với tôi rằng phải tăng ca về muộn, một bên nhập mã xác nhận chuyển khoản.
Thẩm Nghiễn lại tiếp tục:
“Em nghĩ cách xoay xở trước đi. Hỏi vay cô bạn mở cửa hàng của em ít tiền, làm phẫu thuật trước đã.”
“Đợi anh khỏe lại, anh sẽ giải thích với em.”
“Vãn Vãn, vợ chồng với nhau đừng tính toán quá.”
Tôi cúp máy.
Nghe thêm nữa, tôi sợ mình sẽ bật cười ngay giữa bệnh viện mất.
Cầm tấm thẻ chỉ còn 6,6 tệ, tôi quay trở lại khu điều trị.
Bác sĩ bước tới hỏi:
“Thủ tục xong chưa? Có thể chuẩn bị phẫu thuật rồi.”
Tôi nhìn ông ấy.
“Bác sĩ, chúng tôi không nhập viện nữa.”
“Nhà tôi không còn tiền tiết kiệm.”
Cánh cửa phòng bệnh bật mở.
Thẩm Nghiễn vịn tường lao ra ngoài, túm chặt lấy cánh tay tôi.
“Lâm Vãn, em điên rồi à?”
“Em muốn nhìn anh chết sao?”
Tôi nhìn anh ta.
Nụ cười trên môi cứng đờ đến mức gần như tê dại.
“Muốn nhìn anh chết?”
“900.000 tệ đều đưa cho em gái anh rồi. Anh đi tìm cô ta lấy tiền cứu mạng đi.”
Bàn tay Thẩm Nghiễn vẫn ghì chặt trên cánh tay tôi.
Đau đến mức phải khom lưng, nhưng trên gương mặt anh ta lại tràn ngập sự phẫn nộ vì cảm thấy bị xúc phạm.
“Lâm Vãn, đó là em gái ruột của anh.”
“Cả đời nó chỉ kết hôn một lần.”
Tôi hỏi:
“Vậy số tiền tôi dành dụm suốt bảy năm, đương nhiên phải đem đi lát gạch, đóng tủ cho nó sao?”
“Em đừng nói khó nghe như vậy.”
Anh ta nghiến răng.
“Đó cũng là tiền của gia đình chúng ta.”
“Gia đình chúng ta?”
Tôi đưa điện thoại đến trước mặt anh ta.
“Mỗi tháng lương tôi nhận bao nhiêu, anh không biết sao?”
“Hai năm nay anh luôn nói công ty làm ăn khó khăn. Anh đã chuyển được mấy lần tiền vào thẻ chung?”
Sắc mặt Thẩm Nghiễn lập tức thay đổi.
“Giờ em muốn tính sổ với anh?”....
Kéo xuống dưới đọc tiếp nhé 👇

Mẹ chồng tôi hất tung toàn bộ số thức ăn mà tôi vừa mất cả buổi chiều chuẩn bị.Tôi quay đầu nhìn sang chồng mình.Anh chỉ...
15/09/2026

Mẹ chồng tôi hất tung toàn bộ số thức ăn mà tôi vừa mất cả buổi chiều chuẩn bị.
Tôi quay đầu nhìn sang chồng mình.
Anh chỉ khẽ ngước mắt lên, ánh nhìn lướt qua tôi trong thoáng chốc rồi lại cúi xuống màn hình điện thoại, tựa như mọi chuyện trước mặt hoàn toàn không liên quan đến mình.
Ngay giây phút đó, tôi bỗng hiểu ra.
Trong ngôi nhà này, từ đầu đến cuối, tôi chưa bao giờ thực sự được xem là người nhà.
Tôi không tranh cãi.
Cũng không nổi nóng.
Chỉ lặng lẽ tháo tạp dề, gấp gọn lại rồi cất vào ngăn kéo trong bếp, sau đó quay về phòng ngủ.
Ba năm nay, toàn bộ chuyện cơm nước trong gia đình đều do tôi lo liệu.
Từ đi chợ mua thực phẩm, nấu nướng cho đến dọn dẹp sau mỗi bữa ăn, chưa từng có ai phải nhúng tay vào.
Nhưng từ hôm nay trở đi, tôi không muốn tiếp tục nữa.
Sáng hôm sau, đúng sáu giờ rưỡi, tôi thức dậy như mọi ngày.
Nhưng tôi chỉ chuẩn bị bữa sáng cho riêng mình.
Chương một.
Tôi tên Dương Tiểu Mạn, hai mươi tám tuổi, kết hôn đã được hai năm.
Hai năm trước, khi bước chân vào nhà họ Lý cùng Lý Nghiễn Chu, tôi từng cho rằng mình đã cưới được tình yêu.
Anh làm trong ngành xây dựng, thu nhập khá ổn, ngoại hình cũng sáng sủa. Những ngày còn theo đuổi tôi, anh luôn nâng niu tôi như bảo vật.
Ngày cầu hôn, anh quỳ một gối bên bờ biển, nói rằng cả đời này sẽ không để tôi chịu bất kỳ uất ức nào.
Tôi đã tin những lời ấy.
Mãi đến sau khi kết hôn, tôi mới biết mẹ anh tên là Trương Quế Lan.
Năm nay bà năm mươi sáu tuổi, trước kia là giáo viên tiểu học.
Sau khi nghỉ hưu, niềm vui lớn nhất của bà chính là “uốn nắn” tôi.
Ngay từ ngày đầu tiên tôi bước vào cửa nhà họ Lý, bà đã đặt ra hàng loạt quy tắc.
Sáu giờ sáng phải thức dậy làm bữa sáng cho cả nhà.
Quần áo nhất định phải giặt bằng tay, máy giặt chỉ được dùng cho ga trải giường và vỏ chăn.
Nhà có khách tới, phụ nữ không được phép ngồi cùng bàn ăn.
Mỗi tháng phải giao nộp tám mươi phần trăm tiền lương, gọi là “chi phí sinh hoạt gia đình”.
Tôi từng phản đối.
Tháng ba năm ngoái, vì tăng ca đến mười giờ tối mới về nên tôi không kịp nấu bữa tối.
Trương Quế Lan lập tức gọi điện cho Lý Nghiễn Chu ngay trước mặt tôi.
“Vợ con lười biếng đến mức ngay cả cơm cũng không nấu, cưới nó về để làm gì?”
Sau khi cúp máy, Lý Nghiễn Chu chỉ nói với tôi một câu:
“Em không thể nhịn một chút sao?”
Tôi đã nhịn.
Tôi từng nghĩ chỉ cần nhẫn nhịn thì mọi chuyện rồi sẽ qua.
Nhưng sự nhẫn nhịn chỉ khiến người khác cảm thấy bạn dễ bị bắt nạt hơn.
Tháng tám năm ngoái, mẹ tôi bị ngã, chân bị thương.
Tôi xin nghỉ ba ngày để về chăm sóc bà.
Trương Quế Lan nói tôi không biết giữ bổn phận của một người phụ nữ đã lấy chồng, suốt ngày chỉ biết chạy về nhà mẹ đẻ.
Lý Nghiễn Chu vẫn không nói gì.
Đầu năm nay, tôi được thăng chức trưởng bộ phận, tiền lương tăng gấp đôi.
Trương Quế Lan lại nói phụ nữ quá giỏi giang không phải chuyện tốt, bắt tôi nghỉ việc ở nhà chuẩn bị sinh con.
Tôi nói mình không muốn nghỉ.
Bà lập tức bật khóc ngay trên bàn ăn, trách tôi bất hiếu, nói bà mong có cháu nội đến mức đêm nào cũng mất ngủ.
Lý Nghiễn Chu nhìn tôi rồi nói:
“Em không thể nhường mẹ anh một chút à?”
Tôi hỏi:
“Vậy còn công việc của em?”
Anh đáp:
“Anh nuôi em.”
Nhưng tôi đã tính toán rất rõ.
Lương của anh sau khi trả tiền vay mua nhà và vay mua xe, mỗi tháng còn chưa tới năm nghìn tệ.
Thu nhập của tôi cao hơn anh, mỗi tháng còn tiết kiệm được hơn một vạn.
Nếu tôi nghỉ việc, gia đình này căn bản không thể chống đỡ nổi.
Những lời ấy tôi không nói ra.
Bởi vì nói ra sẽ thành tôi không tin tưởng anh.
Nói ra sẽ thành tôi quá tính toán.
Hôm qua là Chủ nhật.
Hiếm khi được nghỉ ngơi, tôi nghĩ đã lâu rồi cả nhà chưa cùng nhau ăn một bữa cơm tử tế.
Vì vậy tôi đi chợ mua rất nhiều nguyên liệu, bắt đầu bận rộn từ ba giờ chiều.
Ninh canh.
Ướp thịt.
Nhặt rau.
Trang trí món ăn.
Tôi chỉ hy vọng mọi người có thể ngồi xuống ăn với nhau một bữa cơm đàng hoàng, để bầu không khí trong nhà bớt căng thẳng hơn.
Anh trai của Lý Nghiễn Chu là Lý Nghiễn Thư cùng chị dâu Chu Mẫn cũng tới.
Đúng sáu giờ rưỡi, tất cả món ăn đều đã được bày lên bàn.
Trương Quế Lan bước vào phòng ăn, liếc nhìn mâm cơm đầy ắp trước mặt.
Sau đó, bà lần lượt đổ tất cả vào thùng rác.
Đĩa tôm om dầu còn nghi ngút khói nằm lẫn trong đống rác.
Con cá vược hấp vẫn còn nguyên đôi mắt mở trừng trừng.
Canh gà mái già chảy loang khắp nền nhà.
Chu Mẫn đứng bên cạnh không khỏi sửng sốt:
“Mẹ, mẹ làm gì vậy?”
Trương Quế Lan lạnh nhạt đáp:
“Tôi dạy dỗ nó một chút. Nhà họ Lý không cần mấy thứ phô trương hình thức như thế này.”
Tôi nhìn sang Lý Nghiễn Chu.
Anh ngồi trên ghế sofa, từ đầu đến cuối không hề đứng dậy.
Thậm chí ngay cả một câu:
“Mẹ, mẹ quá đáng rồi.”
Anh cũng không nói.
Ngay khoảnh khắc ấy, đầu óc tôi tỉnh táo chưa từng có.
Không phải đau lòng.
Mà là tỉnh táo.
Tôi trở về phòng ngủ, khép cửa lại.
Mở ứng dụng ghi chú trên điện thoại, tôi bắt đầu lập danh sách.
Tiền sính lễ: tám mươi tám nghìn, toàn bộ đều được đưa cho Trương Quế Lan giữ hộ.
Tiền lương nộp gia đình: tám nghìn mỗi tháng, hai mươi tháng liên tiếp, tổng cộng một trăm sáu mươi nghìn.
Chiếc xe làm của hồi môn của tôi: Lý Nghiễn Thư mượn đi, nói một tháng sẽ trả, nhưng đã một năm vẫn chưa thấy đâu.
Tiền tiết kiệm: dưới tên tôi hiện còn hai trăm ba mươi nghìn, tất cả đều do tôi tự dành dụm.
Căn nhà: tài sản trước hôn nhân của Lý Nghiễn Chu, đứng tên anh, tiền đặt cọc do bố mẹ anh bỏ ra, nhưng khoản vay là hai vợ chồng cùng trả.
Sau khi liệt kê xong, tôi chụp màn hình lưu lại.
Rồi đặt báo thức.
Sáu giờ rưỡi sáng hôm sau, chỉ nấu phần ăn cho bản thân.
Sáng nay, đúng sáu giờ rưỡi, tôi thức dậy.
Tôi chiên hai quả trứng.
Hâm nóng một cốc sữa.
Nướng hai lát bánh mì nguyên cám.
Sau đó bưng khay đồ ăn ra bàn và lặng lẽ dùng bữa một mình.
Bảy giờ.
Trương Quế Lan thức dậy.
Bà bước vào bếp rồi phát hiện căn bếp lạnh tanh.
Mở nồi cơm điện, bên trong chẳng có gì.
Mở tủ lạnh, chỉ còn đồ ăn thừa.
Bà lập tức đi ra ngoài.
Nhìn thấy tôi đang ngồi ăn sáng, đôi mày bà nhíu chặt.
“Cô chỉ làm phần của cô thôi à?”
Tôi cắn một miếng bánh mì.
“Ừ.”
“Thế chúng tôi ăn gì?”
“Đó là chuyện của mẹ.”
Trương Quế Lan đứng sững tại chỗ.
Có lẽ bà không ngờ tôi lại trả lời như vậy.
Nếu là trước đây, tôi sẽ lập tức nói:
“Xin lỗi mẹ, con làm ngay đây.”
Nhưng hôm nay tôi không muốn nói nữa.
Bà đứng cạnh bàn ăn, mắt không rời đĩa trứng chiên trước mặt tôi.
Tôi cũng không ngẩng đầu lên, tiếp tục ăn phần bữa sáng của mình.....
Kéo xuống dưới đọc tiếp nhé 👇

Đêm biết mình trúng 89,87 triệu, tôi cầm tờ vé số chạy quanh phòng khách ba vòng vì sung sướng.Nhưng vợ tôi lại giữ tôi ...
15/09/2026

Đêm biết mình trúng 89,87 triệu, tôi cầm tờ vé số chạy quanh phòng khách ba vòng vì sung sướng.
Nhưng vợ tôi lại giữ tôi lại, ánh mắt lạnh đến mức khiến người ta bất an.
“Ngày mai anh đi nói với tất cả mọi người rằng anh chơi cổ phiếu thua sạch tiền tiết kiệm.”
Tôi sững người.
“Anh vừa trúng hơn tám mươi triệu, em lại bảo anh giả nghèo?”
Cô ấy không giải thích, chỉ để lại một câu:
“Anh tin em thì cứ làm theo.”
Tôi tin.
Hai tháng sau đó, mỗi lần họ hàng tụ họp đều chẳng ai gọi tôi. Những người từng tìm tôi vay tiền cũng chủ động tránh mặt. Ngay cả mẹ tôi cũng ít gọi điện hơn trước.
Cho đến ngày quê cũ giải tỏa.
Bố gọi tôi trở về, mắt đỏ hoe nói:
“Anh cả con với mấy người kia chẳng ai chịu nhường ai, nhưng phần tiền này, bố vẫn giữ lại cho con một ít.”
Ngồi trên bậc cửa căn nhà cũ, nhìn những gương mặt từng tránh mình như tránh ôn dịch nay lại đầy vẻ niềm nở, tôi cuối cùng cũng hiểu ánh mắt của vợ trong đêm hôm ấy.
01
Tối công bố kết quả xổ số, đôi đũa trên tay tôi rơi xuống nền nhà.
Giọng người dẫn chương trình trên tivi vẫn đều đều vang lên.
Tôi dán mắt vào màn hình điện thoại, đối chiếu từng con số.
Lần đầu tiên, tay tôi run lên.
Lần thứ hai, cổ họng khô khốc.
Đến lần thứ ba, tôi bật thẳng khỏi ghế.
“Đường Đường!”
Tiếng hét lớn đến mức như làm rung cả đèn phòng khách.
Đường Đường đang thu quần áo ngoài ban công. Nghe thấy tiếng gọi, cô ấy cầm chiếc sơ mi rồi bước vào.
“Có chuyện gì vậy?”
Tôi đưa điện thoại tới trước mặt cô ấy.
“Trúng rồi!”
Cô ấy khẽ nhíu mày.
“Trúng cái gì?”
“Vé số!”
Khóe miệng tôi gần như không khép lại nổi.
“Tám mươi chín triệu tám trăm bảy mươi nghìn!”
Chiếc sơ mi trên tay cô ấy rơi xuống đất.
Nhưng cô ấy không vui mừng như tôi tưởng, cũng không lao tới ôm tôi.
Cô ấy chỉ nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại thật lâu.
Còn tôi thì hưng phấn đến mức chạy quanh phòng khách ba vòng.
Trong đầu hiện lên đủ thứ.
Nhà mới.
Xe mới.
Bố mẹ.
Đường Đường.
Và những ngày tháng cuối cùng cũng không cần nhìn sắc mặt người khác mà sống.
Tôi cười nói:
“Chúng ta trả hết nợ mua nhà trước.”
“Sau đó mua cho bố mẹ anh một căn hộ có thang máy.”
Đường Đường không đáp.
Tôi lại tiếp tục:
“Không phải em vẫn muốn mở tiệm bánh ngọt sao? Mở luôn. Mở tiệm lớn nhất.”
Cô ấy vẫn im lặng.
Tôi bắt đầu thấy khó hiểu.
“Sao em chẳng có vẻ gì là vui vậy?”
Đường Đường ngẩng đầu nhìn tôi.
Ánh mắt lạnh lẽo đến đáng sợ.
“Thẩm Nghiên, ngày mai anh đi nói với tất cả mọi người rằng anh chơi cổ phiếu thua sạch rồi.”
Tôi đứng chết lặng.
“Cái gì?”
Cô ấy khép cửa ban công lại, hạ thấp giọng.
“Anh cứ nói toàn bộ tiền tiết kiệm trong nhà đã mất sạch, còn nợ bên ngoài một khoản nữa.”
Tôi bật cười.
“Em điên rồi sao?”
“Anh trúng hơn tám mươi triệu, em lại bảo anh giả nghèo?”
Đường Đường nhìn tôi.
“Không phải giả nghèo.”
“Là giữ mạng.”
Nghe vậy, tim tôi lập tức trĩu xuống.
“Ý em là sao?”
Cô ấy không giải thích.
Cô ấy bước tới bàn trà, cầm tờ vé số lên xem hai lượt rồi bỏ vào một túi hồ sơ.
Sau đó khóa túi hồ sơ ấy vào ngăn kéo phòng ngủ.
Chiếc chìa khóa nằm gọn trong lòng bàn tay cô ấy.
Tôi nhìn cô ấy, đầu óc rối như tơ vò.
“Đường Đường, em nói rõ đi.”
Cô ấy quay lại nhìn tôi.
“Anh có tin em không?”
Tôi nhất thời nghẹn lời.
Tôi và Đường Đường đã kết hôn bảy năm.
Suốt bảy năm ấy, cô ấy chưa từng để tôi chịu thiệt.
Mẹ tôi bị bệnh, là cô ấy chạy ngược chạy xuôi tìm bác sĩ.
Anh cả tôi, Thẩm Chí Cường, vay tiền không trả, cũng là cô ấy cẩn thận ghi lại từng khoản.
Bố tôi, Thẩm Đức Hải, luôn thiên vị, cô ấy chưa từng cãi vã trước mặt người lớn, chỉ lặng lẽ nhắc tôi mỗi tối đừng moi hết lòng dạ ra cho người khác.
Nhưng lần này thì khác.
Đây là tám mươi chín triệu tám trăm bảy mươi nghìn.
Tôi siết chặt tay.
“Ít nhất em cũng phải cho anh một lý do.”
Đường Đường lắc đầu.
“Bây giờ chưa thể nói.”
“Tại sao?”
“Nói ra rồi, ngày mai anh sẽ diễn không thật.”
Lửa giận trong lòng tôi lập tức bốc lên.
“Diễn cái gì?”
“Diễn một người bị tiền dồn đến bước đường cùng.”
Tôi nhìn cô ấy không chớp mắt.
“Em muốn anh lừa bố mẹ mình?”
Ánh mắt Đường Đường vẫn bình thản.
“Anh cũng có thể nói thật với họ ngay bây giờ.”
“Rồi sao nữa?”
“Anh cả anh sẽ là người đầu tiên tìm tới.”
“Chị dâu anh sẽ khóc lóc nói con phải chuyển sang khu học tốt.”
“Cô út anh sẽ bảo chồng cô ấy đang thiếu vốn làm ăn.”
“Chú hai anh sẽ nhắc chuyện ngày xưa ông nội thương anh nhất.”
“Mẹ anh sẽ nói người một nhà không nên tính toán quá rõ ràng.”
Từng câu từng chữ của cô ấy như những chiếc đinh đóng xuống.
Tôi mở miệng nhưng không thể phản bác.
Bởi những người cô ấy nhắc đến, tôi hiểu quá rõ.
Năm kia anh cả mua xe, nói chỉ thiếu ba mươi nghìn.
Tôi chuyển.
Sau đó anh ta đổi điện thoại mới nhưng chẳng trả tiền.
Chị dâu Mã Lệ Quyên nói học phí học thêm của con quá áp lực.
Tôi lại chuyển hai mươi nghìn.
Không lâu sau, tôi thấy chị ta đăng ảnh nghỉ dưỡng ở khách sạn ven biển.
Mỗi lần như vậy, mẹ tôi đều nói:
“Anh con áp lực lớn, con là em trai thì nhường một chút đi.”
Tôi đã bị hai chữ “nhường một chút” đè lên vai hơn ba mươi năm.
Nhưng tôi vẫn không muốn tin họ sẽ vì tiền mà thay đổi.
Đường Đường đưa điện thoại cho tôi.
“Gọi cho mẹ anh đi.”
Tôi ngẩn người.
“Bây giờ sao?”
“Đúng.”
Cô ấy gật đầu.
“Nói với mẹ anh rằng anh chơi cổ phiếu thua lỗ, còn nợ hai trăm nghìn. Hỏi bà có thể cho anh mượn trước một trăm nghìn để xoay sở không.”
Lồng ngực tôi như bị vật nặng đè xuống.
“Đường Đường, làm vậy có quá đáng không?”
Cô ấy nhìn thẳng vào mắt tôi.
“Không phải anh muốn biết đáp án sao?”
Cả phòng khách chìm trong im lặng.
Tiếng kim đồng hồ tích tắc vang lên rõ mồn một.
Tôi cầm điện thoại, lòng bàn tay đã đẫm mồ hôi.
Số điện thoại của mẹ tôi, Hà Phượng Anh, đổ chuông sáu lần mới được bắt máy.
Giọng bà vẫn còn ngái ngủ.
“Khuya thế này rồi, có chuyện gì vậy?”
Cổ họng tôi nghẹn lại.
“Mẹ, con gặp chuyện rồi.”
Đầu dây bên kia im lặng một lúc.
“Chuyện gì?”
Tôi liếc nhìn Đường Đường.
Cô ấy đứng dưới ánh đèn, trên gương mặt không hề có lấy một tia ý cười.
Tôi nghiến răng.
“Con chơi cổ phiếu thua lỗ rồi.”
“Tiền tiết kiệm trong nhà mất sạch.”
“Con còn nợ bên ngoài hai trăm nghìn.”
“Mẹ có thể cho con mượn trước một trăm nghìn được không?”
Đầu dây bên kia im lặng đến đáng sợ.
Rất lâu sau, mẹ tôi mới lên tiếng.
“Sao con lại hồ đồ như thế?”
Tôi vội vàng nói:
“Mẹ, con thật sự hết cách rồi.”
Giọng bà lập tức trở nên cứng nhắc.
“Anh cả con còn chưa trả xong tiền vay mua nhà.”
“Sức khỏe bố con cũng không tốt.”
“Trong nhà lấy đâu ra tiền cho con?”
Tim tôi chùng xuống.
“Mẹ, con đâu có bảo mẹ đưa hết.”
“Mười vạn cũng không có.”
Bà đáp rất nhanh.
“Con thử tìm nhà mẹ đẻ Đường Đường xem.”
“Chẳng phải nó rất giỏi sao?”
Ngón tay tôi lập tức cứng lại.
“Mẹ…”
Đúng lúc ấy, đầu dây bên kia vang lên giọng của bố tôi.
“Ai gọi vậy?”
Mẹ tôi hạ thấp giọng.
“Thẩm Nghiên. Nó nói chơi cổ phiếu thua lỗ, đang hỏi mượn tiền.”
Tôi nghe thấy bố ho khan một tiếng.
Ngay sau đó, trong điện thoại chỉ còn lại câu nói cuối cùng của mẹ.
“Được rồi, ngủ sớm đi. Đừng gây thêm chuyện nữa.”
Tút…
Điện thoại bị cúp.
Tôi đứng giữa phòng khách rất lâu, không nhúc nhích.
Đường Đường bước tới, nhẹ nhàng lấy điện thoại khỏi tay tôi.
“Ngày mai tiếp tục.”
Tôi ngẩng đầu nhìn cô ấy.
“Tiếp tục cái gì?”
Cô ấy tắt màn hình điện thoại.
“Nói với tất cả mọi người.”
“Nói cho họ biết anh hết tiền rồi.”
“Không được sót một ai.”
Tôi cảm thấy lồng ngực nặng trĩu.
“Nếu tất cả bọn họ đều tránh anh thì sao?”
Đường Đường nhìn về cánh cửa phòng ngủ đang khép chặt.
“Vậy thì anh hãy nhớ kỹ dáng vẻ lúc họ tránh mặt anh.”
Tôi còn muốn hỏi thêm.
Nhưng đúng lúc ấy, cô ấy đột nhiên đặt tay lên cánh tay tôi.
“Thẩm Nghiên, hai tháng tới sẽ rất khó khăn.”
“Nhưng anh nhất định phải chịu đựng.”
“Bởi vì có người đã không chờ nổi nữa rồi.”
Tôi lập tức ngẩng đầu.
“Ai?”
Đường Đường không trả lời.
Cô ấy chỉ lặng lẽ nhìn ra ngoài cửa sổ.
Đèn đường dưới khu chung cư đã sáng.
Ngay trước cổng có một chiếc xe màu đen đỗ đó.
Đèn xe đã tắt.
Nhưng bên trong vẫn có người đang hút thuốc.
Một đốm lửa đỏ nhỏ lập lòe trong màn đêm.
02
Sáng hôm sau, tôi làm đúng như lời Đường Đường dặn.
Tôi đăng lên vòng bạn bè một dòng trạng thái.
Chỉ vỏn vẹn một câu:
Chơi cổ phiếu thua sạch rồi, dạo này đừng ai tìm tôi vay tiền nữa, bản thân tôi cũng đang không vay được tiền.
Chưa đầy mười phút sau, điện thoại đã reo liên tục.
Người đầu tiên gọi đến là Thẩm Chí Cường.
Anh cả tôi từ trước đến nay chỉ gọi điện cho tôi khi cần tiền.
Lần này cũng không ngoại lệ.
Tôi nhấc máy.
Vừa kết nối, giọng anh ta đã vang lên.
“Ý chú là sao?”
Tôi ngồi bên bàn ăn, nhìn Đường Đường đẩy tới trước mặt mình một cốc nước lọc.
“Từng chữ trên đó có nghĩa gì thì chính là nghĩa đó.”
“Chú thật sự thua sạch rồi?”
“Ừ.”
“Thua bao nhiêu?”
Tôi cố tình ngừng lại một chút.
“Tiền tiết kiệm không còn.”
“Còn nợ thêm một khoản.”
Đầu dây bên kia lập tức im bặt.
Ngày trước mỗi lần vay tiền tôi, anh ta luôn nói:
“Anh em ruột thịt thì khách sáo gì.”
Nhưng bây giờ đến lượt tôi gặp nạn, anh ta ngay cả một câu an ủi cũng không nói nổi.
Vài giây sau, anh ta ho nhẹ.
“Chú cũng thật là.”
“Lớn đầu rồi còn chơi cổ phiếu.”
Tôi không đáp.
Anh ta tiếp tục:
“Bên anh giờ cũng khó khăn lắm.”
“Cháu trai chú sắp phải đóng tiền lớp năng khiếu.”
“Sức khỏe chị dâu chú dạo này cũng không tốt.”
“Chú đừng trông mong vào anh nhé.”
Tay tôi siết chặt chiếc cốc.
“Anh, em còn chưa mở miệng mà.”
Nghe vậy, anh ta như trút được gánh nặng.
“Chưa mở miệng là tốt.”
“Chú tự nghĩ cách đi.”
“Đàn ông ngã ở đâu thì tự đứng lên ở đó.”
Tôi bật cười.
“Được.”
Anh ta cúp máy rất nhanh.
Nhanh đến mức như thể chỉ cần chậm một giây, tôi sẽ lập tức mở miệng vay tiền anh ta.
Đường Đường ngồi đối diện tôi.
“Khó chịu không?”
Tôi gật đầu.
“Có một chút.”
“Vậy thì tiếp tục.”
Tôi lại gửi dòng trạng thái kia vào nhóm họ hàng.
Lần này trong nhóm càng náo nhiệt hơn.
Chú hai Thẩm Đức Thuận gửi một biểu tượng thở dài.
Cô út Thẩm Ngọc Bình gửi một câu:
“Người trẻ tuổi đúng là không chống nổi cám dỗ.”
Mã Lệ Quyên thì thẳng thắn nhất.
“Đường Đường cũng không ngăn cậu ấy à?”
Tôi nhìn dòng tin nhắn đó, lửa giận dâng lên trong lòng.
Nhưng Đường Đường lại cầm điện thoại của tôi, thay tôi trả lời:
“Ngăn rồi, không ngăn được.”
Cả nhóm im lặng hai giây.
Ngay sau đó, từng người nối nhau lên tiếng.
“Vợ chồng nên nâng đỡ lẫn nhau.”
“Đừng vì tiền mà ảnh hưởng tình cảm.”
“Thẩm Nghiên, cậu đừng kéo Đường Đường xuống cùng mình.”
Nhìn màn hình điện thoại, tôi đột nhiên bật cười.
Ngày trước khi cần vay tiền, ai cũng nói tôi là người có tiền đồ nhất nhà.
Giờ vừa nghe tôi thua lỗ, tất cả lập tức vội vàng tách tôi ra khỏi Đường Đường.
Buổi trưa, mẹ tôi gọi điện tới.
Tôi còn tưởng bà đã đổi ý.
Không ngờ vừa mở miệng, bà đã nói:
“Bố con bảo tối nay con đừng về nữa.”
Tôi sững sờ.
“Tại sao?”
“Nhà anh cả con tối nay sang ăn cơm.”
“Với tình hình hiện giờ của con, gặp mặt nhau cũng ngượng ngùng.”
Ngực tôi nghẹn lại.
“Mẹ, con chỉ thua tiền thôi, đâu phải gi/ế/t người.”
Giọng bà không lớn nhưng lạnh lùng vô cùng.
“Con đừng nói khó nghe như vậy.”
“Anh cả con gần đây cũng đang phiền lòng.”
“Nếu con tới rồi mở miệng vay tiền, nó biết từ chối thế nào đây?”
Tôi nghẹn rất lâu mà không thốt nổi lời nào.
Bà lại nói thêm:
“Nếu thật sự khó khăn thì tìm bố mẹ Đường Đường đi.”
“Chẳng phải nhà nó là người thành phố sao?”
Tôi siết chặt điện thoại.
“Mẹ, con cũng là con trai mẹ mà.”
Đầu dây bên kia im lặng.
Vài giây sau, bà mới lên tiếng:
“Con đừng ép mẹ.”
Câu nói ấy còn đau hơn cả một lời từ chối thẳng thừng.
Tôi cúp máy.
Trong bếp, Đường Đường đang rửa bát.
Tiếng nước chảy ào ào.
Tôi tựa người vào khung cửa.
“Hôm nay họ tụ tập ăn cơm, không cho anh về.”
Đường Đường không quay đầu.
“Em biết.”
Tôi nhìn bóng lưng cô ấy, đột nhiên cảm thấy dường như mọi chuyện đều nằm trong dự liệu của cô ấy từ trước.
“Có phải em vẫn còn giấu anh chuyện gì không?”
Cô ấy khóa vòi nước.
“Có.”
Tim tôi lập tức thắt lại.
“Chuyện gì?”
Đường Đường lau khô tay, quay người nhìn tôi.
“Chưa đến lúc.”
Tôi vò mạnh mái tóc.
“Lại là câu đó.”
Đường Đường bước tới trước mặt tôi.
“Thẩm Nghiên, bây giờ điều anh cần làm chỉ là quan sát.”
“Nhìn cho rõ ai sợ anh không có tiền.”
“Nhìn cho rõ ai còn sẵn lòng ngồi xuống nói chuyện với anh khi anh không có tiền.”
“Những việc còn lại, cứ để em xử lý.”
Bốn chữ “để em xử lý” khiến tôi nhất thời nghẹn lại.....
Kéo xuống dưới đọc tiếp nhé 👇

Address

Lô I 13A, Đường Số 4, KCN Hải Sơn (GĐ 3+4), ấp Bình Tiền 2, Xã Đức Hòa, Tỉnh Tây Ninh
Ho Chi Minh City
80000

Opening Hours

Monday 08:00 - 17:00
Tuesday 08:00 - 17:00
Wednesday 08:00 - 17:00
Thursday 08:00 - 17:00
Friday 08:00 - 17:00
Saturday 08:00 - 15:00

Website

Alerts

Be the first to know and let us send you an email when Truyện Ngon Mỗi Ngày posts news and promotions. Your email address will not be used for any other purpose, and you can unsubscribe at any time.

Shortcuts

Share

Category